Janvier 2025

Il y a deux ans, elle partait pour toujours.

Pendant quarante-deux ans, nous avons été les meilleurs amis du monde. Nous arpentions la ville de Marseille à pied pour nous rendre à Exopotamie, un magasin qui n'existe plus, pour acheter des bricoles dont nous n'avions pas besoin. Au fil du temps, cet enchaînement de magasins était devenu une balade de pur plaisir et d'échanges — pour profiter de la compagnie de l'autre et voir de jolies choses. Nous n'avions pas d'argent, donc le plaisir n'était que celui des yeux.

Quand elle est partie, j'ai perdu plus qu'une amie. J'ai perdu ma mémoire, les souvenirs de l'adolescent que j'étais et de l'homme que je devenais. Tout est parti avec elle. Tout ce vide devant moi. J'étais perdu.

Je ne savais pas comment gérer tout ce chagrin. J'ai fait ce que j'ai toujours fait : j'ai pris tout le négatif que je ressentais pour le transformer en positif, autant que possible. J'ai cherché comment lui rendre hommage. Les fleurs se fanent et les larmes ne servent à rien. Je ne voulais ni dessiner, ni modeler. Alors j'ai écrit. J'ai écrit un conte où la mort n'était pas l'éternelle gagnante.

J'ai créé Penelope — une femme de 50 ans, combative et indépendante, dans le Londres de 1953. Une héroïne qui lui ressemble. Qui refuse de plier. Féminine et forte. Marie-Laure et Penelope sont deux personnes différentes, pourtant, par bien des aspects, elles se ressemblent.